Hoy

El anacronismo se ha apoderado de mis calcetines...Y camino a tientas.

¿No es Borges el autor de "Instantes"?

If u don´t know...
Interesantes páginas:
(http://www.hum.au.dk/romansk/borges/bsol/iainst.htm

"Al cabo de los años he observado que la belleza, como la felicidad, es frecuente. No pasa un día en que no estemos, un instante, en el paraíso. ...”

Extracto, del prólogo de Los Conjurados. Borges

Porque me pregunto...

La soledad comienza en el estómago.

Mi vida es algo extraña.
Circulación uno, dos y tres
Camino buscado, predecido , inventado.
Esperado...

Silencio intestinal que envuelve el inconformismo,la insatisfacción.

¿A los treinta qué?.
¿Cuál o cuales son los supuestos de normalidad?
Esos que siempre me importaron un carajo, porque
Yo tenía los míos.
Y daba lo mismo sufrir,
porque sabía dónde quería llegar.

Ahora estoy en medio. Entre el éxito y la mediocridad. Y parece que no avanzo,
parece que dispongo mal mis energías; o que me equivoqué al comenzar, porque si de hacer se trata, ¡vamos!, lo mío es conseguir, pero, entonces,
¿ qué?.

Puta división de capacidades .

Y siento que me queda la mitad de la vida y se vive al doble de la velocidad.
Tres de trenes ha de ser, porque ruidosos son los años.
Se comienza a correr en contra de lo que no queremos que sea.

Me gustaba más luchar solo por seguir, solo por encontrar aquello que deseaba; porque no alcanzaba para más, y la esperanza era suficiente. Lo demás ya llegaría.
Correr... evitando el mediocre estanco,
Arrancando de tus ilusiones inconclusas y latentes
Conciliando lo que es con lo que debe, con lo que puede y con lo que quieres,
No me agrada.

Sosteniendo credos. Así estoy, o al menos, así me siento.
Sonriéndole a mis dudas,
Reclutando directrices
Susurrándole a los días
Cuidando que me dejen escuchar...aquello que me avisan fuera de contexto.

soli-lo-queos

soli-lo-queos
NO TAN ALTO

DE cuando en cuando y a lo lejos
hay que darse un baño de tumba.
Sin duda todo está muy bien y todo está muy mal, sin duda.
Van y vienen los pasajeros, crecen los niños y las calles,
por fin compramos la guitarra que lloraba sola en la tienda.
Todo está bien, todo está mal. Las copas se llenan y vuelven
naturalmente a estar vacías y a veces en la madrugada,
se mueren misteriosamente.
Las copas y los que bebieron.
Hemos crecido tanto que ahora no saludamos al vecino
y tantas mujeres nos aman que no sabemos cómo hacerlo.
Qué ropas hermosas llevamos! Y qué importantes opiniones!
Conocí a un hombre amarillo que se creía anaranjado
y a un negro vestido de rubio.
Se ven y se ven tantas cosas.
Vi festejados los ladrones por caballeros impecables
y esto se pasaba en inglés.
Y vi a los honrados, hambrientos, buscando pan en la basura.
Yo sé que no me cree nadie.
Pero lo he visto con mis ojos.
Hay que darse un baño de tumba y desde la tierra cerrada
mirar hacia arriba el orgullo.
Entonces se aprende a medir.
Se aprende a hablar, se aprende a ser.
Tal vez no seremos tan locos, tal vez no seremos tan cuerdos.
Aprenderemos a morir .A ser barro, a no tener ojos.
A ser apellido olvidado.
Hay unos poetas tan grandes que no caben en una puerta
y unos negociantes veloces que no recuerdan la pobreza.
Hay mujeres que no entrarán por el ojo de una cebolla
y hay tantas cosas, tantas cosas, y así son, y así no serán.
Si quieren no me crean nada.

Sólo quise enseñarles algo.
Yo soy profesor de la vida,
vago estudiante de la muerte
y si lo que sé no les sirve
no he dicho nada, sino todo.